"Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich mit dem Schreiben angefangen habe, weil es dadurch in meinem Kopf ruhiger wurde - nur ist es irrsinnig mühsam, die Gedankengänge derart in Form zu pressen, dass ich sie mit jemandem teilen kann."

Der Titel "Theodizee-Problem" ließ schon eine kleine Auseinandersetzung mit Gott durchklingen. Das will vertieft und auf die Spitze getrieben werden. Das Ziel ist ein Roman, der beweist, dass es Gott nicht gibt - eine echte Herausforderung. Denn es muss schließlich ein Beweis sein, der nicht nur Atheisten überzeugt.

Vielleicht fängt er so an:

Der Tod kam, aber er blieb nicht.

Lisa öffnete die Augen. Sie sah wieder Messer und Zange vor sich liegen.

Würde sie jetzt der Angst, die sich in sie hineingebrannt hatte, weiter Raum geben, müsste sie versuchen, sie aus sich herauszuschreien. Doch dann wären auch der Rest an Kraft und jeglicher Wille verloren, den sie noch hatte. Dann könnte sie nur noch auf den Tod wartete oder vielmehr auf ihn hoffen. Vielleicht würde nur noch ein Schnitt folgen und es wäre endlich Ruhe, eine alles ausfüllende Stille, die jegliche Schmerzen für immer erstickte. Aber was, wenn es noch Stunden dauern sollte?

Sie durfte diesen Rest an Kraft und Willen nicht verlieren! Genau darauf wollten sie hinaus, diesen letzten Moment abpassen, damit sie für ein schnelles Ende die Kontrolle verlieren und ihnen den Ort verraten würde.

Lisa hatte an den Extremitäten tiefe, eng nebeneinanderliegende Schnitte. Die meisten bluteten. Doch es wurde kein so massiver Blutverlust zugelassen, dass sie für mehr als einige Augenblicke das Bewusstsein verlieren konnte, so wie gerade eben. Die Wunde am linken Ohr, an dem oben ein Stück fehlte, hatten sie ausgebrannt. Der mittlere Finger, dessen letztes Glied seit Stunden auf dem Boden lag, war abgebunden.

Sie konnte auf keinen Fall die Kontrolle verlieren, keine einzige Sekunde!

Mit Blick auf sich selbst oder ihr Leben, war das bereits aussichtslos, aber das, was sie wusste, konnte sie noch kontrollieren. Und dafür brauchte sie ihre Angst.

Sie hatten ihr die Kleider vom Leib gezerrt, um ihr zu zeigen, dass sie an jeder Stelle verletzbar war. Immer, wenn der größere von beiden ein Werkzeug in die Hand nahm, fuhr er damit ihren Körper ab, knapp über der Haut. Als wäre er sich noch nicht sicher, ob er ihr die Brustwarze oder das Augenlid abschneiden wollte, oder ob er sie auf ganz andere perfide Art quälen würde. In diesen Augenblicken trat ihr der Schweiß aus allen Poren. Dort, wo das Werkzeug kurz stoppte und die Bestie, die es hielt, überlegte, ob es die richtige Stelle sei, zogen sich die Muskeln zusammen, ohne, dass Lisa sie steuern konnte. Sie verkrampfte. Ein Schutzreflex, der genauso einsetzte, wie das Zittern an Armen und Beinen, das in unregelmäßigen Abständen kam, seit die Schmerzen den Grad überschritten hatte, den ihr Hirn verarbeiten konnte.

Lisa versuchte, die Luft anzuhalten, als er wieder nach einem Gegenstand griff.

Nicht die Zange. Bitte nicht die Zange, bettelte sie innerlich und registrierte, wie ihr Kreislauf aus dem Ruder geriet.

Irgendwie musste es möglich sein, ohnmächtig zu werden. Es war ihr unbegreiflich, welche Abartigkeiten sie ertragen hatte. Sie wollte dem jetzt ein Ende setzen und solange nicht mehr atmen, bis alles um sie herum schwarz würde.

Sie wusste, dass der Körper einen Überlebenswillen hat, der solche Versuche nach gewissen Zeit immer mit einem Atemreflex beendete. Aber Lisa hoffte, dass diese Regel jetzt nicht galt - in dieser Situation, in der überhaupt keine Regel mehr zu gelten schienen.

Jetzt, wo der Tod nicht nur kommen, sondern endlich bleiben sollte.

.SIE WAR EINE TRÄUMERIN (Kurzgeschichte)

In der Nacht war Anne gestorben. Wem fiel es auf, dass es sie nicht mehr gab? Die Autos drängten sich heute wie gestern die schmale Straße an ihrem Haus vorbei. Nicht einer der Insassen hatte es registriert. Vermutlich wussten es noch nicht einmal die Nachbarn. Und selbst wenn, es berührte sie nicht. Es geschah ja an ihrem Leben vorbei. 
Fast alles in der Stadt passierte so, wie es immer passierte. Nur wenige Dinge liefen anders. Und morgen sollten sie schon wieder wie gestern sein. Als ob der Tod nichts zählte! Als ob er seine Grausamkeit selbst für die Menschen verloren hatte, die sich berührt fühlten, weil sie schon so fest in ihren Strukturen und Aufgaben verankert waren, dass sie sich gegenseitig anschoben und etwas, wie den Tod, einfach mit Emsigkeit und ihrem Zwang zu funktionieren überrollten.
Hatte an jenem Abend überhaupt jemand geweint? Es war umsonst, wenn es niemand merkte. Oder es war dann genau richtig? Was sollte sie denn noch hier? Allein war sie auch, wenn sie gestorben war. Wozu dann noch durchhalten?

In der Nacht war Anne gestorben. Sie soll sich vor einen Zug geworfen haben, sagte man. Nina sollte es erst einige Tage später erfahren. »Sie war eine Träumerin«, würde sie dann sagen und im Ort fragen, ob irgendwer in dieser Nacht Zwillinge geboren hatte. Anne glaubte an den Himmel … nur an den Himmel. Wenn jemand es nicht dorthin schaffte, würden irgendwo statt einem Kind Zwillinge geboren. Würde es so sein, sollte Nina ganz leise »wahrhaftig« über die Lippen kommen. Anne liebte dieses Wort.

*

'Acht Minuten brauchte der letzte Strahl, den die Sonne an diesem Tag in unsere Richtung schickte. Als er Dich Deine Augen zusammenkneifen ließ, erschien sie längst in tiefem Rot und wärmte den Morgen auf der anderen Erdhalbkugel. Sie würde uns eine Nacht lang nicht beachten. Eine Erziehungsmaßnahme, die dem Selbstverständnis ihrer Existenz entgegensteht.'
Anne atmete kurz durch, als sie den Blick von ihrem Buch löste. Sie liebte diese Bilder. Selten waren sie stark genug, sie tief eintauchen zu lassen. Meist fand sie sich nur in einer Mischung aus der Wirklichkeit des Textes, ihrer überschaubaren Realität und ihrer Vergangenheit wieder. Aber selbst das reichte, um sie wenigstens mit dem Kopf aus dem herauszuziehen, das sie beinahe ersticken lies. Nur nicht grübeln! Das wäre Blei an ihren Füßen. Für diesen Moment gab sie auf, zu viel kreiste ihr durch den Kopf. Ab einem gewissen Punkt klappte Ablenkung nicht mehr. Anne stand auf, ging vom Balkon zum Flur, drückte noch einmal die Klinke herunter. Verschlossen! Wie die anderen sechs Mal auch schon. Vor zwei Minuten, vor fünf … Einsamkeit macht sonderbar.

Am Abend war sie nicht mehr allein.
»Wir ... wir müssen dabei etwas leiser sein«, sagte Anne zu einem Mann Anfang vierzig. »Man hört uns im ganzen Haus. Der Vermieter war heute früh da.« 
Erst wollte er fragen wobei, dann dämmerte es ihm. »Und, was soll ich da jetzt machen? Du, ich bin eh schon genervt, weil du am Arsch der Welt wohnst.«
»Ich weiß«, sagte sie.
»Wäre es Dir lieber, wenn ich nicht mehr käme?«, er hielt mit der einen Hand ihre Handgelenke fest und mit der anderen packte er ihren Nacken und drückte immer fester zu, bis ihm ein kurzer Aufschrei zeigte, dass der Druckpunkt stimmte. 
Sie schüttelte den Kopf.
»Ich hab' jemand anderen«, sagte er. »Nichts Ernstes. Einfach eine aus der Nachbarschaft.« 
Sie kämpfte mit den Tränen. »Versprichst du mir, dass du nicht gehst?«
»Sei froh, dass ich noch da bin. Ich könnte auch schon weg sein. Anne?«
»Ja?« 
»Geh' ins Wohnzimmer! Ich habe heute nicht so viel Zeit.«

Als er fort war, lief sie hinaus. Sie lief so lange und so weit, bis sie mit ihren Gedanken allein war.
 Bin ich die Einzige, die jemanden völlig um sich zu haben wünscht, am liebsten in ihn hineinkriechen möchte? Ich will dorthin, wo ich vor dem Tag meiner Geburt war. Wärme mich! Begrenze mich und vor allem, beschütze mich! Nur dort war alles gut. Seitdem ist mir kalt. Wer begrenzt mich? Das Leben? Es lässt mein Wesen doch nur in alle Richtungen ausufern. Es wird wieder alles gut, wenn ich es zu Ende gehen lasse ... vielleicht. Vielleicht ist dort aber einfach nur nichts.

Anne kniff die Augen zusammen. Dann überrollte sie der Intercity. Sie hatte lediglich ihren schmalen Hals auf die linke Schiene gelegt.

In der Nacht war Anne gestorben. Vermutlich gab es nichts, dort wo sie nun war, nicht einmal sie selbst, aber in der Nacht wurden im Ort Zwillinge geboren.

Wahrhaftig!

(Wahrscheinlich aufgrund niederträchtiger Aktionen des Klassenfeindes scheinen die Bilder dieser Fotoserie durch technische Manipulationsmaßnahmen das optische Erscheinungsbild des Autors auf ein Alter von ca. 28 zu reduzieren. Hiervon will sich dieser ausdrücklich distanzieren und muss auf sein Geburtsjahr 1976 verweisen.)